Жизнь на потом...

Как печальна привычка откладывать жизнь на потом. Мы живём, обходя стороной недомолвки, проблемы, Друг от друга скрываясь за матовым пыльным стеклом. Что же с нами случилось? И те, настоящие, где мы? . К веткам голых деревьев на нитке привязан листок, Бутафорское чудо. Вручную создали мы лето. Точно знаем - срок годности краски давненько истёк, Но рисуем для публики миф: "Как мы счастьем согреты". . Понимая, что выбрали в путь не того иль не ту, Всем расскажем, как любим, гордимся, замену не ищем. А во время бессонниц с надрывом кричим в пустоту, Обвиняя судьбу, превратившую жизнь в пепелище. . Улыбаясь знакомым при встрече, твердим: "Всё о'кей!" Ни за что не признавшись, как скользко на сердце и сыро. Расстаёмся с друзьями, внушая себе: "Не жалей", Заполняя их место, заводим знакомства пунктиром. . Обижаем любимых и преданных: "А, подождут..." Но не все дожидаются. Жизни законы упрямы. Мы бинтуем то место, где надо накладывать жгут, Чтоб полжизни вопрос задавать: "Почему ноют шрамы?" . Из отживших халатов, разорванных на лоскуты Выбираем кусочки и лепим на чувства заплаты. Украшаем трухлявые, битые молью мосты Кучкой досок прогнивших. А рухнет - не мы виноваты. . Удивляемся: "Что-то упущено, где-то не так", Игнорируя помощь. От гордости или испуга? Мы мечтаем о ком-то, навстречу не делая шаг, Молча грабли свои собираем в забегах по кругу. . Не прощаясь, уходим, себя обманув раньше всех, Чтобы выть одиноко в подушку больными ночами. Как слезятся глаза!.. Нелегко имитировать смех... Где же мы, настоящие? Что же случилось-то с нами?